Jesús diciendo: Todos somos huérfanos. Noche de Novalis rojiza, germen romántico catapultado entre los restos del vacío dejado, introducción positiva de la buena fe en la poesía liberada, fin del canon artístico, cuando el pensamiento desnuda al poema y lo penetra entre gemidos, mientras la razón se transforma en primacía, cuadriculo, revolución, fuerza, acción, poema desnudo, esta vez violado por la razón paria y contradictoria, contada por la Sacro Santa Iglesia Academia, halagada de destrozarse a sí misma, poeta maldito, utopia, constituida ante su propia destrucción.
Romántico historiador del tiempo sin razón, francés, napoleónico, fin, un Dios Muerto cuya sangre nos baña como lluvia, las almas se apagan, el escritor se transforma, espiritual, vinculado, nuevo canon, sellar la imagen aunque este vacía, describirla, poesía, fragua ardiente de la paz platónica, libro II de una República ideal, irrestricta, discurso, lo diurno de lo nocturno astronómico, romántico, erótico, escucha el movimiento, huele la promesa, degusta el olor de la sangre seca deidificada. Todo en el universo esta relacionado, clave de la escritura universal interpretada, subjetivizada, disonancia olvidada, Madre Reina Teórica, ¡Que se destroce tu reino! ¡Que muera tu estructura y que muera todo!, explosión de la individualidad, nunca igual en una revolución industrial.
Paz, armonía, clase social, popular, tenebroso, origen clasista pradera, revolución, cambio repentino, imagen vuelta ruinas, idea idealizada, impuesta y traicionada por la descendencia de su progenitor. Ver, observar al mundo con el tacto, cambiar, dar la oportunidad, no más un lejano de lo no impreso en torno a la justicia.
El hombre va muriendo junto a Dios, destrozando su humanidad, sepultando el amor, deseando con obstinación un cambio real, renovado, nunca más traicionado.
Únete una vez más, no te rindas, prometo será la última vez que te pida intentar, está la última que yo te mienta, ruinas en que se transforma mi alma incapaz de seguir soñando, existencia falseada de un estigma social que me hace bueno, que me hace malo, ¿Vendrá de nuevo Dios Padre Estado?
Soy huérfano, mal periodismo, soy huérfano por la pintura de Blake, nunca cambiaré nada, no habrá un mundo mejor mientras mi bandera sea un solo color, mientras mi grito sea el nombre de Van Gogh y los buenos y los malos me repriman, supriman, sean mis posibles mecenas.
Vincularte a la nada, sueña y escapa.
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